第2章 天道酬勤，一证永证 (第2/2页)
　　
　　破棉衣太厚，肩肘一紧就碍事。
　　
　　他干脆把棉衣脱了，只留一件洗得发白、薄得能看出骨线的练功衣。
　　
　　脚尖内扣。
　　
　　膝微屈。
　　
　　腰沉。
　　
　　肩松，肘垂。
　　
　　入桩。
　　
　　寒意立刻从脚底往骨头里钻。
　　
　　裂开的脚底被冻土死死压住，火辣辣地疼。膝盖抖得发麻，指尖冻得发青，连拳都快握不稳。
　　
　　冷风一阵一阵刮过来，胸口发紧。
　　
　　屋里隐隐传出细弱的声音。
　　
　　母亲压着咳。
　　
　　小雪偶尔呜咽一声。
　　
　　都很轻。
　　
　　却一下下，都砸在他心上。
　　
　　只有十天。
　　
　　他知道，只要自己倒下一次，就真站不起来了。
　　
　　娘会死。
　　
　　小雪也会死。
　　
　　最后被灰布一裹，拖走，连个名字都剩不下。
　　
　　那点慌意刚一冒头，叶霄就把呼吸硬压了下去。
　　
　　照着桩功上的吐纳法，把气压回小腹。
　　
　　他把那口慌硬按下去。
　　
　　不能乱。
　　
　　一乱，就真的什么都没了。
　　
　　他把脚掌更深地压进冻土里，把自己往地里又钉实了一寸。
　　
　　裂开的脚底被压得更疼，寒意顺着脚骨一路往上爬。
　　
　　他一步不退。
　　
　　就在这一瞬。
　　
　　胸骨深处，忽然轻轻一颤。
　　
　　不是热。
　　
　　也不是幻觉。
　　
　　下一刻。
　　
　　风停了。
　　
　　连破墙缝里的呼啸都被按住了。
　　
　　整座后院，整条哑巷，都像屏住了呼吸。
　　
　　叶霄眼前，一行淡淡的光字无声浮现：
　　
　　【命格：天道酬勤，一证永证】
　　
　　你修炼的所有努力，都不会被辜负。
　　
　　你所证之境，天地为证，永不倒退。
　　
　　紧接着，又一行光字浮现：
　　
　　【赤血桩·入门：1／300】
　　
　　叶霄胸腔也跟着微微一沉。
　　
　　原本乱撞的心跳，被硬生生按住，慢慢稳了下来。
　　
　　呼吸也跟着变得更深、更匀。
　　
　　疼还在。
　　
　　寒也还在。
　　
　　可最刺骨的那层，突然薄了一点。
　　
　　他低头看了看自己的脚。
　　
　　裂口还在渗血，却不再一股股往外冒，血势被压住了。
　　
　　这不是梦。
　　
　　是实实在在的东西。
　　
　　叶霄缓缓吐出一口白气。
　　
　　白雾散开，喉头的腥味还在。
　　
　　哑巷里练桩的人不少。
　　
　　可练废了都入不了门的人更多。
　　
　　而现在，他入门了。
　　
　　叶霄重新沉腰，肩更松，脊骨一点点拉直，拧成一线。
　　
　　呼吸也跟着继续调整。
　　
　　身体自己找到了更省力的角度，膝不再抖得那么散，腿也没刚才那么虚了。
　　
　　腿还在抖。
　　
　　胸口也还冷。
　　
　　可在最深处，已经生出一点极细、极淡的暖意。
　　
　　许久后，命格光字微微一跳：
　　
　　【赤血桩·入门：2／300】
　　
　　叶霄胸口那股一直被死死压住的气，终于裂开了一道口子。
　　
　　只要能涨。
　　
　　只要能往前。
　　
　　十天，就未必一定是死。
　　
　　他咬紧牙，继续站。
　　
　　同时尽力把呼吸压得更稳。
　　
　　人活一口气。
　　
　　气稳，神才定。
　　
　　桩，才能继续站下去。
　　
　　夜更深了。
　　
　　风更寒了。
　　
　　月亮被云啃掉大半，只剩一角，冷白得发惨。
　　
　　那点月光照不进院子，只把墙头的霜挑亮了一线，反倒衬得四周更冷。
　　
　　后院里，那道瘦削的身影却始终没倒。
　　
　　风一直吹。
　　
　　他一直站。
　　
　　不知过了多久。
　　
　　叶霄是被冻醒的。
　　
　　他猛地吸了一口冷气，胸腔里全是寒意。
　　
　　后院薄霜爬满了地面，他整个人横在霜上，冻得浑身发硬。
　　
　　冻土又硬又碎，边角锋利，卡进指缝里。他一撑身，硬生生把皮肉磨开。
　　
　　他低头看了一眼自己的手。
　　
　　还在抖。
　　
　　可他没死。
　　
　　眼前微微一晃，命格光字静静浮现：
　　
　　【赤血桩·入门：5／300】
　　
　　昨夜站到眼前发黑时，他以为自己再也醒不过来了。
　　
　　可现在，胸腔虽然还疼得厉害，那疼意最深处，却生出了一点极细、极弱的暖。
　　
　　冻了一夜，总算有了一点松动。
　　
　　他能很清楚地感觉到。
　　
　　膝不再那么虚了。
　　
　　脚也更稳了。
　　
　　连寒意，都没昨夜那么咬骨。
　　
　　昨夜能活下来，不只是靠命格。
　　
　　桩功入门，也替他扛住了一部分。
　　
　　别人站桩，吃食跟不上，就是拿命去耗。
　　
　　可他不一样。
　　
　　只要命格在，只要他扛得住，站桩就不是耗命。
　　
　　是在涨。
　　
　　是真能往前。
　　
　　他刚要松一口气。
　　
　　一张折得极薄的纸，忽然从栅栏豁口处，被人缓缓推了进来。
　　
　　没有脚步声。
　　
　　也没有半点预兆。
　　
　　纸角擦着碎砖灰，轻得发冷。
　　
　　纸上只有一个字。
　　
　　黑墨未干，歪歪扭扭。
　　
　　九。
　　
　　纸背还压着一枚枭纹印泥，湿亮发冷，分明是刚按上去不久。
　　
　　这不单是提醒。
　　
　　叶霄盯着那枚枭纹，指节一点点收紧。
　　
　　刚松下去的那口气，又被他慢慢咽了回去。
　　
　　从这一刻开始。
　　
　　十天，变成了九天。