第三章 泥婆 (第2/2页)
　　
　　一颗枯死的种子，带着一个死去的世界的最后一点味道，掉进了一个永远醒着却从来没活过的婴儿嘴里——然后，有什么东西，碎了。不是种子。是“永醒“。
　　
　　泥婆说：“记住这个。这叫'感觉'。你以后会需要它的。“
　　
　　但他什么也没说。
　　
　　因为他还在等。
　　
　　他在等。等什么？不知道。但他在等。
　　
　　他什么都懂，但他不动。他在等一个“可以动一下“的理由。
　　
　　泥婆说过：“饿着的泥土，才养得出不怕饿的根。“
　　
　　等待是有温度的。冷的。不是冬天的冷，是石头的冷。
　　
　　他在等待。不是被动的——他在观察。他看着泥婆翻布袋、看着风吹过废墟、看着鹰的尸体被泥土盖住。他什么都懂，但他在等一个“他不懂的东西“出现。
　　
　　他的第一次“动“不会是站起来、走路。他的第一次动，可能是眼睛闭上——放弃永醒，接受不完美。可能是裂痕扩大到覆盖整只眼睛——接受创伤，接受代价。可能是根须穿透石头——以沉默的方式行动，不需要被看见。
　　
　　什么能让一个“什么都看穿了“的人愿意动？不是仇恨，他看穿了仇恨的荒谬。不是爱，他看穿了爱的条件。是一个他看不穿的东西——也许是泥婆为什么还在笑，也许是那颗枯种子为什么是苦的，也许是他母亲那把碎刀为什么还在发光。
　　
　　他的第一次困惑，才是他的第一次行动的理由。
　　
　　“你等什么？等天塌下来？天已经塌了。你等地裂开？地一直裂着。你就不能自己动一下？“
　　
　　泥婆的声音像泥土。不好听。但踏实。
　　
　　然后她走开了。这是“理由“的第一次被拒绝。
　　
　　不是他不想动，是他还没找到一个值得动的理由。不是他在等命令，是他在等一个他看不穿的东西。不是他怕，是他还没学会“不怕“是什么感觉。
　　
　　一个什么都看穿了的人，躺在废墟里，等一个他看不穿的理由——这不是懦弱，这是他能做的最勇敢的事：他拒绝在不理解的时候行动。
　　
　　他在泥土里往下扎。但他没有根。他的“根“是什么？是那颗种子在他体内发芽了？是泥婆的话变成了他的骨头？还是他母亲那把碎刀的碎片，变成了他的脊椎？
　　
　　他还没动。但他已经在往下长了。
　　
　　他叫沈梦。字永醒。
　　
　　沈是沉的意思。你是从天上沉下来的。梦是因为你醒着，但这世界看你像在做梦。永醒是因为你这辈子都别想再睡了。
　　
　　沈梦听懂了每一个字。
　　
　　但他什么也没说。
　　
　　他只知道，它会来。
　　
　　因为泥婆说过：“饿着的泥土，才养得出不怕饿的根。“
　　
　　他是那颗根。
　　
　　而他已经开始，在泥土里，往下扎了。