第7章 自热米饭 (第1/2页)
　　
　　吴岭昨晚在民国茶馆坐了很久，走之前答应老周头下次带点吃的，睡醒的时候已经是下午了。
　　
　　他坐公交来到最近的超市，直奔速食区。
　　
　　给民国的人带什么合适？
　　
　　方便面太干，罐头太重，最后他拿了两盒自热米饭，十二块五一盒，一盒红烧牛肉一盒宫保鸡丁。
　　
　　感觉手上没分量，吴岭又在水果区挑了一袋桔子。
　　
　　他回到茶馆的第一件事，就是把东西从塑料袋里倒出来塞进布袋。
　　
　　塑料的东西带那边去吴岭总觉得有些不踏实。
　　
　　手机响了，是秦小碗。
　　
　　“你今天开门没有？”
　　
　　“开了。没人来。”
　　
　　“那你在搞啥子嘛？”
　　
　　“准备东西。”
　　
　　“蛋烘糕的方子你问你那个朋友没得嘛？”
　　
　　“还没得。今天再问问。”
　　
　　“你抓紧嘛。光卖茶撑不起的，得有吃的搭起。”她顿了一下，“对了，今天有个人路过问这个铺面转不转让。我说不转。”
　　
　　“谁？”
　　
　　“不认识。穿西装的，像搞中介的。”
　　
　　“不转。”
　　
　　“我晓得不转嘛。跟你说一声。”她挂了。
　　
　　没想到下午客人没来，搞中介的倒来了一个。
　　
　　秦小碗说不转，但这种人来一次就会来第二次。
　　
　　方子的事不能再拖了，他提着布袋就往后门走。
　　
　　民国。
　　
　　还是冬天，但比上次来暖和了一点。
　　
　　炭盆换了新炭，火旺了，有人加过，人比上次多了两三个。
　　
　　老周头仍然在老位置，看见他进来，目光落到布袋子上。
　　
　　吴岭扫了一眼内堂的帘子，上次来小翠不在。
　　
　　“小翠回来了？”
　　
　　“回来了。她舅家住了一阵。”老周头拿茶盖刮了刮碗面，“瘦了，不大爱出来。”
　　
　　吴岭没追问。
　　
　　“带了啥？”老周头看着布袋子。
　　
　　“桔子。还有个东西你没见过。”
　　
　　他先把桔子掏出来搁桌上。
　　
　　刘师傅在角落没动，但手伸过来了。
　　
　　吴岭递了一个。
　　
　　刘师傅拿指甲在皮上掐了一下，凑鼻子闻了闻，然后一瓣一瓣剥，吃完把皮叠成四方块搁在扶手上。
　　
　　“酸。”
　　
　　今天第一个字。
　　
　　“还有这个。”吴岭把自热米饭掏出来搁桌上。
　　
　　老周头盯着那个方方正正的白盒子。
　　
　　“啥子东西？”
　　
　　“饭。不用生火就能热。”
　　
　　“不用火？”老周头伸手敲了敲，“铁皮的？”
　　
　　“纸的。”
　　
　　“纸盒子装饭。不用火自己就热。”他把茶盖搁好，身子往前探了探，“弄嘛。我看。”
　　
　　吴岭拆了包装，撕开加热包倒进底座，加了凉水。
　　
　　嘶，白雾冒出来。
　　
　　老周头靠了一下椅背，又凑回来。
　　
　　白雾越冒越大，盒壁烫了。
　　
　　刘师傅从角落蹲过来，伸手——
　　
　　“莫碰！”
　　
　　晚了，刘师傅手一缩，甩了两下。
　　
　　然后笑了。
　　
　　吴岭头一回看见他笑。
　　
　　牙不齐，但笑得像个小孩偷着烧了一把火。
　　
　　“你加的是凉水？”老周头还在确认。
　　
　　“凉的。”
　　
　　“那它咋个自己就热了？”
　　
　　“里头有种东西碰到水会发热，跟石灰碰水差不多。”
　　
　　“石灰碰水。”他想了想，“砌墙的时候见过。但石灰不能吃啊。”
　　
　　“发热的那层不吃。吃上面的饭。”
　　
　　十分钟后揭了盖，红烧牛肉盖饭，酱色的，冒热气。
　　
　　老周头夹了一块牛肉，嚼了，停了，又嚼了两下。
　　
　　“不好吃。”
　　
　　“哪里不好吃？”
　　
　　“肉是寡的。嚼着像皮子。你摸摸这块——硬邦邦的，跟嚼棉花似的。”他放下筷子，“米也不对。散的。一粒一粒不抱团。饭要抱团才香。”
　　
　　他端起盖碗喝了口茶，像要把嘴里的味道压下去。
　　
　　棋盘那边一个瘦老头伸了伸脖子。
　　
　　“周哥，给我也尝一筷子？”
　　
　　老周头把盒子推过去。
　　
　　瘦老头夹了一块鸡丁嚼了两下，咂了咂嘴。
　　
　　“啥味道？”
　　
　　“说不上来。像是有味道，又像是没味道。”
　　
　　“就是这个意思。”老周头点头，“什么都有一点，什么都差一点。”
　　
　　“你们那边的人天天吃这个？”
　　
　　“忙的时候吃。”
　　
　　“忙到连灶都生不了？”
　　
　　“有的人一天做两份工。早上出门晚上回来，中间就吃这个。”
　　
　　“做两份工？”老周头皱眉，“一份工养不活？”
　　
　　“养得活。但要还房钱。”
　　
　　“房子不是自己的？”
　　
　　“借银行的。还三十年。”
　　
　　老周头沉默了一会儿。
　　
　　“三十年。”他把筷子搁在碗沿上，“人忙到吃不上一口热饭，那是忙反了。”
　　
　　他拿茶盖拨了拨碗面，顿了一下。
　　
　　“我家婆娘做的蛋烘糕。红糖馅的，一个铜板三个。面要发透，蛋要打到起丝，油用菜籽的。一个灶一口平锅，站半天卖不了几个钱。”
　　
　　“但好吃。”
　　
　　“当然好吃。”
　　
　　“那边也有蛋烘糕。满大街都是。但不是这个味。”
　　
　　“咋个不是？”
　　
　　“甜得齁。面是死的，蛋味也不对。没有酒酿。”
　　
　　老周头看了他一眼，像是头一回正经打量他。
　　
　　“你吃得出来有没有酒酿？”
　　
　　“我嘴没那么笨。”
　　
　　老周头没说话，端着碗想了一会儿。
　　
　　角落里忽然有人开口了。
　　
　　“给他嘛。”
　　
　　吴岭愣了一下。
　　
　　刘师傅没看吴岭，看的是老周头。
　　
　　“人家带了吃的来。”
　　
　　老周头看了刘师傅一眼，又看了看吴岭。
　　
　　“桔子是桔子。方子是方子。”
　　
　　他把茶碗搁在桌上，朝台子那边抬了抬下巴。
　　
　　“想要方子，先上去讲一段。讲好了，给你。讲不好，下回再来。”
　　
　　刘师傅嘟囔了一声，像是要替吴岭说情，但老周头没给他机会。
　　
　　“你爷爷每次来都上台。你来了几回了，上过几次？”
　　
　　“...一次。还翻车了。”
　　
　　“那就再上一次嘛。”
　　
　　“讲啥？”
　　
　　“你自己定嘛。”他顿了一下，“以前棉花街那边有个说书的，叫张锡九。你听过没有？”
　　
　　“没有。”
　　
　　“那个人一拍醒木，连巷子口卖花的都不走了。前排座位留给几个老先生——五老七贤，你不懂的，他们不到，张锡九不开嘴。”
　　
　　“那么大的排场？”
　　
　　“不是排场。是规矩。”老周头看着他，“你爷爷听过他讲书。回来跟我说，好的说书人不是嘴厉害，是他讲的时候你忘了自己在听。”
　　
　　张锡九在前头，爷爷在后头，吴岭看了一眼台上的醒木。
　　
　　“行。我上去。”
　　
　　老周头端起碗，刘师傅在角落把铜钎子别回耳朵上。
　　
　　吴岭走上台，拿起醒木。
　　
　　台下坐着十来个人，不算多，但比上次来的时候强。
　　
　　
　　
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